Jean-Luck era un chico normal. Tenía 17 años y tomaba el autobús, fumaba cigarrillos mentolados, escuchaba música Indie y sacaba malas calificaciones en la escuela.
Todos los fines de semana subía hasta lo más alto de la Torre Eiffel. Se ponía los cascos y tomaba su cámara fotográfica. Le gustaba fotografiar su amada pArís; su ciudad del amor. Era cazador de momentos; de sonrisas, de chicas de tacones altos. De músicos callejeros, de niños de mejillas sonrosadas.  Era captor de llantos, de cabellos revoltosos, de besos al aire. Era brujo. De esos de antiguas historias, cuyo nombre no debía ser mencionado.
Cansado por la noche, se encerraba en su habitación a conjurar hechizos y a crear nuevas pociones mágicas; se encerraba a revelar las fotografías hechas en el día. Creía en la magia de las personas, la magia de ese momento incómodo, de ese beso que te roba la respiración, de esa sonrisa que te deja pasmado. De esa melodía que te roba todo sentido, de ese libro que te cambia la vida. Por eso revelaba cada foto hecha, cada hechizo conjurado, y las guardaba cuidadosamente en su álbum, en su libro de hechizos.
Jean-Luck Arceneau era un chico normal. No prestaba atención en clases y aun no sabía que sería de su vida fuera del instituto; pero todos los fines de semana, con cámara en mano, se sentía el hechicero más grande del mundo; el brujo más poderoso, de esos que su nombre, nunca ha de ser pronunciado.

Etiquetas: Basura Literaria

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