Anímo: Bien
Escuchando: Relight my fire- Take That. 


Todas las tardes Garrett repetía el mismo ejercicio: Encendía su pipa, se recostaba en el diván, tomaba su libreta & el lápiz & se ponía a anotar.
   Garabatos, versos inconexos, hermosos-pero pequeños- retratos de quien fuese su amada. & ondas. Muchas ondas. Le encantaban. Las dibujaba más extensas, largas, algunas más angostas & chatas. & luego escribía otra vez sobre ellas, en una especie de caligrama. A veces, él mismo se sorprendía de sus redacciones. Entonces inhalaba el último halo de tabaco mientras miraba la gran ciudad de Edimburgo por la ventana de su estudio.
    Metía otra yerba extraña  con sabor a no-sé-que dentro de la pipa& volvía a prenderla. Tomaba su largo abrigo verde- muy irlandés, le había dicho alguien alguna vez- & se ponía unos zapatos cerrados. Cerraba la libreta, la tomaba debajo de su brazo junto con el lápiz & ya estaba todo listo. Abría la puerta de su casa saliendo hacía afuera. La capital de Escocia se hacía suya a sus pies.
Caminaba un par de cuadras desde su casa hasta el parque, miraba a su alrededor unos segundos & se sentaba en el columpio que había debajo del gran manzano.

Eso fue lo que hizo esa tarde, como todas, pero algo había cambiado drásticamente: el columpio estaba ocupado.

Etiquetas: Basura Literaria, De niños y la Soledad

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